aqui dentro venta tanto quanto ventaria se estivéssemos na sua varanda. a diferença é que lá sentaríamos com nossas caras prontas e ansiosas, esperando o tapa da brisa, que viria avisada, assim, como um hóspede.
aqui dentro não se espera outono nenhum. pescaria nenhuma tem lugar nesse mar morto, tão bem cultivado na minha memória.
anos novos se inauguram a cada angústia antiga. a vida é muito mais ontem do que amanhã. e fala de futuro quem não arde de saudade.
e há ainda os que digam que essas são palavras de morte. mal sabem que nada é mais vivo que meu inverno de véspera.
